Mojo la pluma en los retazos de memoria.
Eres el tintero de mis letras más puras,
la sangre que mana de mis heridas más duras,
el hondo gemido cuando se alcanza la gloria.
Otra mañana que se torna oscura,
porque hoy tampoco serás mi victoria.
Eres el tintero de mis letras más puras,
la sangre que mana de mis heridas más duras,
el hondo gemido cuando se alcanza la gloria.
Otra mañana que se torna oscura,
porque hoy tampoco serás mi victoria.
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